London

Im Osten Londons herrscht’s, des Winters Weh:Mit starrem Frost, mit Eis und Sturm und SchneeIst lebenmordend es hereingebrochen,Und gelber Nebel, zäh und greifbar dicht,Erstickt des Wintertages mattes LichtFür die Verkümmernden seit vielen Wochen.

Es fehlt an Arbeit, Kohle, Kleidung, Brot.Elfhunderttausend Menschen saugt die NothDen letzten Tropfen Blut, das Mark der Knochen.Was nicht verpfändet wurde, wird verbrannt;So leiden sie, Verzweiflung-übermannt,Doch ohne Klagelaut – seit vielen Wochen.

Sie würden schaffen mit der letzten Macht,Sie würden schaffen, rastlos, Tag und Nacht,Bis unterm Nagel vor das Blut gequollen.Doch alle Stätten liegen stumm und leer:Für all’ die Arme keine Arbeit mehrIn dieser Riesenstadt, der arbeitvollen!

Und Frost und Hunger führen wie im SpielZu Krankheit erst und dann ans düstre Ziel:In Noth und Kummer Zoll um Zoll verderben.Von Haus zu Haus die fahle Seuche schleicht,Bis Londons Osten einem Friedhof gleichtUnd wie die Fliegen die Entnervten sterben.

Der Westen hat zur Weihnachtszeit gepraßtUnd baß geschlemmt – nun macht er still gefaßtUnd respektabel mit dem Himmel Frieden,Und sucht und findet jene HeiterkeitUnd innre Ruhe, die da allezeitDem zahlungsfäh’gen Bürgerthum beschieden.

Vom Osten weiß er nichts, und wenig frommtZu wissen auch, wie dorten man verkommt –Es wird die Weihe seiner Stimmung stören.Um ihn und in ihm ist es sonntagsstill –Vom Frieren, Hungern und Verhungern willAm heil’gen Sabbath nichts der Westen hören.

Und in der Woche hat er keine Zeit.Da will verdient sein und die Welt ist weitUnd über Meere spann er seine Fäden.Wenn nur der Schacher blüht nach seinem Sinn,Nimmt in der Heimath resignirt er hinDie „unvermeidlichen, fatalen Schäden!“

Der Westen rechnet sicher und erwirbt –Entblößt von Arbeit, hungert, friert und stirbtDer Osten Londons, ärmer stets und trüber.Ein dumpfer Nothschrei zittert durch das Land,Das Maß des Elends füllt sich bis zum Rand,Wann, stolzes, frommes England, fließt es über?