Des alten Mannes Sehnsucht nach dem Sommer

DES ALTEN MANNES SEHNSUCHTNACH DEM SOMMER

Wenn endlich Juli würde anstatt März,

Nichts hielte mich, ich nähme einen Rand,Zu Pferd, zu Wagen oder mit der BahnKäm ich hinaus ins schöne Hügelland.

Da stünden Gruppen großer Bäume nah,Platanen, Rüster, Ahorn oder Eiche:Wie lang ists, daß ich keine solchen sah!

Da stiege ich vom Pferde oder riefeDem Kutscher: Halt! und ginge ohne ZielNach vorwärts in des Sommerlandes Tiefe.

Und unter solchen Bäumen ruht ich aus;In deren Wipfel wäre Tag und NachtZugleich, und nicht so wie in diesem Haus,

Wo Tage manchmal öd sind wie die NachtUnd Nächte fahl und lauernd wie der Tag.Dort wäre Alles Leben, Glanz und Pracht.

Und aus dem Schatten in des AbendlichtsBeglückung tret ich, und ein Hauch weht hin,Doch nirgend flüsterts: »Alles dies ist nichts.«

Das Tal wird dunkel, und wo Häuser sind,Sind Lichter, und das Dunkel weht mich an,Doch nicht vom Sterben spricht der nächtige Wind.

Ich gehe übern Friedhof hin und seheNur Blumen sich im letzten Scheine wiegen,Von gar nichts anderm fühl ich eine Nähe.

Und zwischen Haselsträuchern, die schon düstern,Fließt Wasser hin, und wie ein Kind, so lausch ichUnd höre kein »Dies ist vergeblich« flüstern!

Da ziehe ich mich hurtig aus und springeHinein, und wie ich dann den Kopf erhebe,Ist Mond, indes ich mit dem Bächlein ringe.

Halb heb ich mich aus der eiskalten Welle,Und einen glatten Kieselstein ins LandWeit schleudernd steh ich in der Mondeshelle.

Und auf das mondbeglänzte SommerlandFällt weit ein Schatten: dieser, der so traurigHier nickt, hier hinterm Kissen an der Wand?

So trüb und traurig, der halb aufrecht kauertVor Tag und böse in das Frühlicht starrtUnd weiß, daß auf uns beide etwas lauert?

Er, den der böse Wind in diesem MärzSo quält, daß er die Nächte nie sich legt,Gekrampft die schwarzen Hände auf sein Herz?

Ach, wo ist Juli und das Sommerland!