Das Bilderbuch

Über Bechsteintasten fiebertSpiel aus bläulichweißen Händen.Schwermutaugen, glanzlos, tastenAus den grabverhangnen WändenNach des Lichtes reichem Trost.

Hier ist Gold, sind LuxusdeckenÜber hingeträumten Tischen,In den NischenFormgewordne Wundersteine,Aus den Büchern, aus den BildernSchütteln tausend feingelockteKinderköpfchen die Gesichter,Kinder aller hundert Musen.

Doch die Schwermut blättert stürmischIn den Bildern, in den Schätzen.Fieber kühlt sich im Entsetzen.Denn von Blatt zu Blatt gerissenDrohn GespensterUnd das furchtbar kalte Wissen:Auf dem letzten grinst der Tod.

Aber Glockentöne, tiefe,Fernentsandte sind dem MenschenTrost und Führung. Nahen freundlich,Aug und Ohr dem blinden Wandrer;Führen still durch laute GassenÜber Treppen, WinkelsteigeMensch zu Mensch, und wecken Liebe.

Hier ist Kot und kalkige Tünche,Stickgestank und Löcherdielen,An den Händen Schwar und Schwielen;Und die Augen stechen tückisch,Die verhärmten, oft getäuschten,Nach der niegefühlten, mattenHaut der Hände,Die sie schwesterlich beschatten.

Diese Feine, ÜberzarteTröstet hier die Rauhe, Harte.Sieh, an kalten WeißelmauernRegt sich’s wie von Goldgestalten,Stummer Linien weiches Fließen,Heller Farben jauchzend Grüßen,Treuer Nächte großes Walten.Und die Liebe blättert stürmisch,Und von Blatt zu Blatt gerissenGrüßen Freunde,Stammelnd Ahnen, zitternd Wissen:Auf der letzten: Seligkeit.