Der Seriöse

Wo ich abends Weißwürste fresse,da sitzt oft drei Tische weitVor mir ein Herr von Noblesse,Sehr groß, sehr ernst und sehr breit.

Sein Haar und Bart, seine KleidungSind einwandfrei und gepflegt,Wie er unter steter VermeidungSich einwandfrei sicher bewegt.

Wie ihn die Kellner bedienen,Ist er ein Fürst oder reich.Doch bleibt das Spiel seiner MienenJederzeit würdig und gleich.

Wenn diese würdig seriöseErscheinung vorübergeht,Dann ist mir, als ob mein GekröseIn Hirn und Leib sich verdreht.

Denn, wenn er mit seinen BlickenMich streifte – das fühle ich klar –,Ich würde zusammenknickenUnd nimmer sein, was ich war.

Doch ohne seitwärts zu schauen,Schreitet er durchs Lokal.Seine gerunzelten Brauen –Wie alles an ihm – sind aus Stahl.

Und seine Schritte lenkenSich dahin, wohin man nicht sieht.Ich wage nicht auszudenken,Was er dort etwa vollzieht.

Ach, ich bin klein, ich bin böse.Mein Herz ist auch nicht ganz rein.Ach dürfte ich solche seriösePersönlichkeit einmal sein!