Der Philosoph

Ein Philosoph von ernster Art,Der sprach und strich sich seinen Bart:

Ich lache nie. Ich lieb es nicht,Mein ehrenwertes AngesichtDurch Zähnefletschen zu entstellenUnd närrisch wie ein Hund zu bellen;Ich lieb es nicht, durch ein GemeckerZu zeigen, daß ich Witzentdecker;Ich brauche nicht durch WertvergleichenMit andern mich herauszustreichen,Um zu ermessen, was ich bin,Denn dieses weiß ich ohnehin.

Das Lachen will ich überlassenDen minder hochbegabten Klassen.

Ist einer ohne SelbstvertraunIn Gegenwart von schönen Fraun,So daß sie ihn als faden GeckenAbfahren lassen oder necken,Und fühlt er drob geheimen GrollUnd weiß nicht, was er sagen soll,Dann schwebt mit Recht auf seinen ZügenEin unaussprechliches Vergnügen.

Und hat er Kursverlust erlitten,Ist er moralisch ausgeglitten,So gibt es Leute, die doch immerNoch dümmer sind als er und schlimmer,Und hat er etwa krumme Beine,So gibt’s noch krümmere als seine.Er tröstet sich und lacht darüberUnd denkt: Da bin ich mir doch lieber.

Den Teufel laß ich aus dem Spiele.Auch sonst noch lachen ihrer viele,Besonders jene ewig Heitern,Die unbewußt den Mund erweitern,Die, sozusagen, auserkorenZum Lachen bis an beide Ohren.

Sie freuen sich mit Weib und KindSchon bloß, weil sie vorhanden sind.

Ich dahingegen, der ich sitzeAuf der Betrachtung höchster Spitze,Weit über allem Was und Wie,Ich bin für mich und lache nie.