Der Blutstropfen

Zur Zeit der Lese war’s im WinzerhausDes Herdes goldne Flamme prasselte,Die Fensterscheiben überhauchten sichUnd draußen scholl das Evoë geisterhaftAus Nebeldämmer. Becher klangen. JungUnd Alt empfand die bacchische Gewalt.Mit einem zarten Schimmer rötetenSelbst ihr die Wangen sich, die unser GastUnd dieser Erde Gast nicht lange war,Ein stilles, scheues, ungezähmtes Kind.Zum Reigen rief Lyaeus. Jene schlichSich weg. Ins Freie blickte sie hinausDurchs Fenster. Dann beschrieb sie träumerisch,Die ganz sich unbeachtet Wähnende,Die Scheibe mit dem Finger. Weh! umstellt,Belauert wurde sie von einem SchwarmUnd überfallen. Rasch in Trümmer schlug,Das Antlitz glutbedeckt, die Scheibe sie,Sich selbst verwundend. Dieses Tüchlein hier,Das als Reliquie mir im Schreine liegt,Fing, über die verletzte Hand gelegt,Das Quellen eines Tropfen Blutes auf,Der warm ihr eben erst im Herzen rann.

Jung schwand sie hin, und kein Lebend’ger weiß,Was dort geschrieben auf der Scheibe stand –Als dieser bleiche Tropfen Bluts vielleicht.