Das Brot

Er saß beim Frühstück äußerst grämlich,Da sprach ein Krümchen Brot vernehmlich:

Aha, so ist es mit dem OrdenFür diesmal wieder nichts geworden.Ja Freund, wer seinen Blick erweitertUnd schaut nach hinten und nach vorn,Der preist den Kummer, denn er läutert.Ich selber war ein Weizenkorn.Mit vielen, die mir anverwandt,Lag ich im rauhen Ackerland.Bedrückt von einem Erdenkloß,Macht ich mich mutig strebend los.Gleich kam ein alter Has gehupftUnd hat mich an der Nas gezupft,Und als es Winter ward, verfror,Was peinlich ist, mein linkes Ohr,Und als ich reif mit meiner Sippe,O weh, da hat mit seiner HippeDer Hans uns rutschweg abgesäbeltUnd zum Ersticken festgeknebeltUnd auf die Tenne fortgeschafft,Wo ihrer vier mit voller KraftIn regelrechtem FlegeltakteUns klopften, daß die Schwarte knackte.Ein Esel trug uns nach der Mühle.Ich sage dir, das sind Gefühle,Wenn man, zerrieben und gedrilltZum allerfeinsten Staubgebild,Sich kaum besinnt und fast vergißt,Ob Sonntag oder Montag ist.Und schließlich schob der Bäckermeister,Nachdem wir erst als zäher KleisterIn seinem Troge baß gehudelt,Vermengt, geknetet und vernudelt,Uns in des Ofens höchste Glut.Jetzt sind wir Brot. Ist das nicht gut?Frischauf, du hast genug, mein Lieber,Greif zu und schneide nicht zu knappUnd streiche tüchtig Butter drüberUnd gib den andern auch was ab.